陆庆屹《回忆母亲》：我再没机会对她说那句“我回来了”

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《落在我身上的雨》作者：陆庆屹版本：新经典文化｜新星出版社2026年8月1993年，父母到北京看望我们，送别他们后，我在日记里写了一句话：“父母在哪里，哪里就是故乡。”如今父亲母亲都不在了，故乡成了一个抽象的词，家变成了房子，节日失去了意义，回家的急切心情也没了着落。最近几次回去，我都没有勇气回家看看，住在了亲戚家。似乎只要不去触碰，一些记忆和念想就不会破碎。有时候明知道这无济于事，却还总想再往后推延一些。今年春节前回到独山，下车后，我本能地直奔城郊的小姨家。临近午夜，关了灯，平躺在小姨家客房里，脑子空空又异常活跃。窗帘缝里挤进来一线微光，记忆的碎片幽浮在半空，一片一片自行拼凑着。我睁着眼一动不动，天花板越来越清晰，上面的斑点、纹理、窗帘的暗影流动了起来，从我自己那间绿枝满窗的卧室，流到了这里，从过去流到了此刻。“还是要回家看看。”我下定决心。之前也曾想过，找个时间把家里好好整理整理。除了照片，我最想带走的，是塞在书柜里的贺卡、纪念册、互赠的书签之类的东西。说不定哪本书里，还夹着一两封幸免于火灾的家信。我蹑手蹑脚爬下床，轻轻用钥匙锁上门，穿过雨雾中的楼群，快步走到空空荡荡的路边。这里离城有五六公里远，夜里很少有车，橘色路灯蜿蜒排列在湿淋淋的路上，遥望过去，恍如悬浮在黑雾中的河湾，粼光闪烁，向远山苍黑的淡影漫去。约莫半小时，终于等来一辆出租车。在司机一路的唉声叹气中，到了迎春巷口。刚跨出车门，阴寒的雾气就缠绕上来。巷子朦朦胧胧的，看不到尽头，几盏矮小的路灯弯垂着